O HOMEM E SEU PACOTE

 não é porque é homem que nao os possa carregar. Existem homens incapazes de carregar a bolsa da propria mulher porque tem vergonha, porque se importa com a opinião alheia e vão lhe chamar de veado. Existem homens que levam, durante anos, um pacote emocional pesado. Não elaboram seus proprios problemas e, cheio, transborda no primeiro homem que encontra. Existe homens que elaboram pacotes anti-crime, que criminaliza a propria policia. Existe homem que vive para embalar pacotes, precisam trabalhar. Tem homem que tem um baita pacote, enquanto outro sofrem com o que tem.

Existe os homens que embalam, os que carregam, os que enchem pacotes.

Existe homem que não vale um pacote de merda. Mas existem mulheres também. Exitem pacotes perigosos, os que o Unabomber enviou é um exemplo.

Exite um pacote chamado politico, cheguei, com minha ingenuidade a acreditar num deles. Foi um dos maiores erros que cometi nessa area. Acreditei que era um pacote de outro, mas era feito de merda. Veio do Partido Democrático Trabalhista. Peço até perdão ao Pai Lulinha.

SUA HETEROSSEXUALIDADE

Outro dia, conversando pelo msn, perguntei a um bom amigo se era bom ser heterossexual. Ele não respondeu, apenas vi impresso na tela, na caixa de diálogo do msn, a repetição de Kas que significa gargalhada. Ele deve se debulhar em alegria pela sua heterosseuxalidade pelo que entendi, ou então somente me fez pensar que sou bobo, que não existe isso pelo menos no mundo dele, que significa um mundo feito por Deus e que esse nos fez perfeitos, sendo assim ele não acreditaria na minha homossexualidade, aliás, não é uma questão de não acreditar, apenas utopicamente, no mundo divino que ele escolheu não existem homossexuais. No meu mundo, essa diferença é gritante. Saber que quando dou as costas no trabalho e alguém sempre terá um comentário maldoso a fazer, é apenas uma das milhares atrocidades que podem ser feitas por um ser humano dito normal. As piores encontram-se nos jornais, quando a cada instante calculado, se tem a noticia de que se matou um homossexual. Ups, já estou extremamente ultrapassado, pois isso não mais notícia. É mais fácil falar no jornal sobre a matança de chinchilas no pólo norte ou no pré-sal. Afinal homossexual só pensa em sexo mesmo! Não, acho que não. O engano vem na verdade das pessoas que nunca pararam pra saber o que se passa na cabeça de um homossexual. Claro que eles pensam em sexo, mas o que os faz diferentes de pai de família? De um trabalhador comum? A resposta é: nada. Muitos deles são pais de família e trabalhadores comuns, iguais a mim e a você. Pagam impostos e têm os mesmos direitos que você, que ricamente esta sentado numa cadeira em frente a um computador, a única maneira de ler o que escrevo. Quando algum heterossexual passa a ser amigo de um gay, certamente esse nunca iria imaginar que esse amigo transa e goza, como qualquer ser humano. Eles certamente te vêm como eunucos, seres assexuados. Eu tive a vida mais heterossexual dos homossexuais. Disproví-me de sexo abusivo, como exemplo da sexualidade da minha mãe. Não escolhi a promiscuidade desvairada da veadagem. Mas minha escolha me fez ser diferente dos outros humanos. Não me encaixei na vida dos homos, não me encaixei na vida dos heteros, não me encaixei na vida de ninguém que não se assemelhasse a mim, um estranho completo de olhar feminino e penetrante, que assusta os homens, que se entrega às mulheres e que é chacota de todos os seres. Só os cães gostam verdadeiramente de mim. Existe sempre um animal inscrito, como se fosse um grande jogo de bicho.

A DESPEDIDA

 OI

Finalmente, chegou o dia. Hoje me diagnostiquei com uma doença que neguei durante toda minha vida tacanha. Depois de anos de cigarros e maconha hj tomei a consciência que estou com DPOC (Doença Pulmonar Obstrutiva Crônica, se nao for o enfisema) e é assim que começo essa historia. pra explicar melhor, cheguei aqui porque ja fui tudo na vida. ja fui pedreiro, ja fui cientista, ja fui ate bonito. nunca me prostituí. sempre tive medo de consequencias, e isso posso dizer, fui medroso. acho que isso me manteve vivo ate os 54. 

Dia normal. Dia de trabalhar, de arrumar a casa, de colher os cacos de porcelana do cinzeiro quebrado na noite passada sem querer. E pensar. 

A VERDADEIRA HISTÓRIA DE D. DANADINHA

..não parecia uma velha doce, aparentava ser seca como a terra rachada de sua região, forte, dura e imbatível. Era também uma mulher pequena, de cabelos longos prateados pelo tempo, uma daquelas mulheres atarracadas que usam saia azul marinho desbotada por água sanitária e manchadas de sangue de galinha abatida.
Veio parar em Recife porque precisava de cirurgia na perna, era uma velha sozinha. Em sua cidade, Riacho Fino, era famosa por sua criação de galinhas de capoeira, galinhas gordinhas que ela carinhosamente dava nomes como Adeílda, Verbênia e Maria Chica.
Só Danadinha era danadinha, ninguém do seu grupo de velhas amigas era assim. Era a única impetuosa, que sempre estava a frente dos eventos religiosos, junto com padre Pio e todas as velhinhas de Riacho.
Quando perguntavam sobre seu marido ela sempre dizia com espanto humilde: "Sei não, oxe!"
Mas ela sabia sim, sabia que era uma pergunta de maldade retórica, pois ele tinha morrido numa dor no bucho, por viver bêbado. Seu único filho fora pra São Paulo bastante novo, foi embora com a revolta no coração de quem espera mais da vida e imagina que se alcança esse objetivo acumulando dinheiro. Ela sofreu calada o abandono do filho. Nunca vinha em Riacho, enviava cartas pra mãe porque era mais barato, e morava num quarto cheio de pulgas em Itapevi. Ele odiava Riacho Fino, a cidade espinha de peixe.
O marido era um homem grande, de mãos calejadas e cabelo crespo. Vivia no bar de Zé, tomando cachaça e apostando em rinha de galo. Só chegava bêbado e com dois tões no bolso, um saco de pão amassado e um cigarro fedorento. Assim foi desde jovem e ela aceitava ele dessa forma.
Amor? Não, nessa realidade amor é luxo, é algo fútil, que nem se imagina existir no sertão, onde existem outras prioridades. Eles tinham um companheirismo chato, que compartilhava uma caneca de café novo e depois, só sobrou o: "mulher? Cadê o cumê?" Até o dia que caiu na roça e ficou lá mesmo, junto do pé de milho seco.
Ninguém sabia, mas seu nome era Lindelmira Aparecida da Silva, conhecida como D. Danadinha porque era serelepe e sorridente. Faltava-lhe um dente na frente, mas isso não a incomodava mais, sua vaidade acabará no dia que Reginaldo nasceu.
Incomodo não é pra fortes como ela. Lutou até o último dia.
E foi lavando roupa que Danadinha quebrou a perna, estava na pedra grande na beira do Rio Fino. No movimento brusco de bater a roupa e o sabão espalhado na pedra grande, escorrega D. Lindelmira que quebra a perna perto do joelho. Com a idade que estava, todos os médico tinham medo de fazer cirurgia. Foi levada na ambulância de Riacho pra Recife, chacoalhando na estrada de areia, cheia de buracos. Cada solavanco a perna doía e ela gritava. Ainda passou dez dias sem operar, ela que lute.
Era dura, aguentava sofrer. Aquilo pra ela era nada. Não era nordestina por acaso. Ela luta. Se fosse aquelas mulheres de São Paulo, não teriam a fibra dela, aquelas dondocas que ficam na internet maquiadas, dizendo que nordestino é bicho e pode morrer, pois não vai fazer falta. Nordestino luta.
Ficou internada na Santa Casa de Recife com mais sete senhoras, cada uma com um acompanhante, menos uma magrinha com cara de gentil.
Reginaldo, o filho, soube que ela estava internada e mandou uma cuidadora pra olhar sua mãe, mas mandou uma mulher que não conhecia. Ela se importava mais com a rede social do que com o bem estar de D. Danada, só tinha olhos pra tela.
De repente, após a cirurgia tão aguardada, essa que iria aliviar seu sofrimento, mostra como age o destino e a respiração de D. Danadinha fica ofegante, nem tinha força no pescoço pra manter a cabeça em pé. Mas a moça continuava com olhos no celular. Essa pisada continuou por duas horas.
Chegou a hora da ronda das enfermeiras, foi quando a velha teve assistência. Essa volta pro ponto de apoio correndo e já volta com mais duas enfermeiras com equipamentos. Mais duas chegaram com monitor cardíaco e o desfibrilador. Lentamente tudo foi se instalando enquanto ela recebia a massagem cardíaca. O coração da danada, agora, só batia quando a enfermeira massageava. Ficaram quarenta minutos tentando fazer Lindelmira voltar, mas ela já tinha pego o bonde branco. Não precisou de biombo pra as outras senhorinhas não vissem o que estava acontecendo. Só os equipamentos ficaram a mostra e não mostravam algo promissor.
Nesse momento se realiza algo que muitos desejam, mais uma vida nordestina se esvaindo. Agora vivemos num país onde existem gays fascistas, negros racistas, pobre defendendo corrupto, enganado pelo discurso deturpado. Vivemos num país onde Flávio Migliaccio se suicidou, porque não é pais para velhos, nem para pobres, nem para aleijados.
Seja bem vindo a um país onde a mentira é a alma do negócio, onde a frase do momento é: "E daí? pra comemorar dez mil mortos. Dez mil mortos? Pois é, somente uma estatística.
D. Danadinha saiu da enfermaria numa maca de metal frio, com cobertura de aço inoxidável em formado sextavado. Ela esfregou seu miserável futuro na cara de todas as velhas, ela, cruelmente mostrou a que viemos, logo ela que tinha tanta fé.
Nesse país não é liberado morrer vendo os passarinhos, sentada na pedra debaixo da árvore do dia morno e o bucho cheio d'água. Quando isso acontece a polícia te interroga pra saber porque você não foi levado pro hospital. Você é obrigado a pagar pelo seu caixão logo após pagar a conta do hospital.

O LIVRO DO FINAL

 .. então uma bruma de ódio paira entre os Spinelli. A familia tinha crescido demais, so de netos, Eulália tinha dezenove. Cada um deles tomou seu destino

O AFASTAMENTO DO DIVINO

Comecei a desconfiar a utilidade de ter um Deus. Tem gente que tem o deus católico, outros tem um deus africano, outros tem um deus nórdico. Eu nao tenho esse problema. Mas comecei a desconfiar porque a necessidade inexorável de se ter uma crença, de ter um ser divino em sua mente.

Coisas acontecem todos os dias, praticamente o tempo todo.  Estamos expostos aos interperes da vida. As vezes por pior que seja, o acontecimento inevitável se apresenta, e da forma que sabemos, podemos ter essa ou aquela atitude pra mitigar as consequências. Todas as vezes que observo essa ação, paro e concluo: "o destino agiu", mas sempre observo tambem que, quem passou pela situação, depois de varias pessoas ajudarem, depois que a policia chegou, depois de qualquer que seja, essa pessoa solta um bom e sonoro "graças a deus!"

Lembro de ter visto em um documentario do Discovery Channel que falava sobre física, que Albert Einstein, questinado sobre deus, relata que acreditava no Deus de Espinoza. Essa foi a unica vez que me ative a uma afirmação sobre o assunto.

Quando perguntaram a Einstein se ele acreditava em Deus, ele respondeu: “Acredito no Deus de Spinoza, que se revela por si mesmo na harmonia de tudo o que existe, não no Deus que se interessa pela sorte e pelas ações dos homens”.

AS VÁRIAS FACES DA DOR

 Comecei cedo. Comecei a sentir dor antes de saber o que era. Hoje, depois de tantos anos assisti, de Vitorio de Cica, o filme Ladrões de Bicicleta. Eu lamentei tanto tempo que deixei passar, pra me deparar com um dos filmes mais belos que ja tive o prazer de ver. Me deparei comigo mesmo, com as camadas de pureza que foram sendo tiradas de mim no decorrer do tempo. Lentamente, camada por camada de ingenuidade foi retirada, com a lentidão que fazia com que a dor fosse quase permanente, quase juntando uma na outra, biograficamente cruel. No filme de Vitorio você encontra o relacionamento de uma família, com uma Itália do pós guerra e as interações com vida. A falta de oportunidade e a busca por ela, as dificuldades que a pobreza oferece. O filme não poderia ter outra família, outra criança, outro pai ou mãe. Todos são retratados com a crueldade da realidade de uma Itália sofrida de 1948, sendo reconstruída após segunda guerra.

De repente você se depara com uma mensagem antiga, de 27 de novembro de 2022, essa não vista, vinda de uma pessoa que já foi amiga, então, estranha-se a mensagem da pessoa que te odeia. De dor em dor a vida se encarrega de te dragar pro fundo do poço. Dessa vez a vida me presenteou com algo completamente absurdo e obviamente, por pior que seja a pessoa, nao se deve pensar mal de pessoas. Essa pessoa especificamente ja arrastava uma saúde ruim pelos últimos anos, mas ela relata e envia uma foto do acontecido. Ela perdeu ambas as pernas por negligencia própria

Nesse país, que acabou de pular a fogueira do fascismo e destruição total das instituições, as condições de vida pioraram muito, principalmente nos ultimos quatro anos, onde um psicopata entrou no poder e ate hoje com um país governado por uma equipe competente, sente dificuldade de sair desse buraco negro chamado Bozzonarismo. Hoje temos uma situação análoga ao pós guerra, com mais de três milhoes de pessoas passando fome diariamente. Tudo se deteriorou por uma ideologia burra.